Sofá

Eles se encontram ali. Sentados no velho sofá cheio de histórias. Olhares fixos na Tv, que passa qualquer coisa obviamente menos importante que aquele encontro. O quanto tinham a se olhar ali. E a falar. Ou so a olhar mesmo.

E se viram de frente. Frente a frente. Olho fixo. Respiraçao funda, como que pra buscar impulso pra explicar, argumentar. Mas precisava mesmo? Aquela energia trocada, aquela vontade trocada não explicava tudo?

Certamente ali apenas o sofá entenderia o que se passava. Nenhum deles ousaria definir.